de68495b     

Кивинов Андрей - Продавец Слов 3



АНДРЕЙ КИВИНОВ
РАЗ ПЛЮНУТЬ
ПРОДАВЕЦ СЛОВ – 3
— Потише, больно!.. Я ж не статуя.
— Тогда башней не крути, как танк, сиди смирно… Все, перекисью промыл, вроде чисто. Сейчас наложим гипс. В смысле, пластырь. Вот так…
Вадик отрезал кусочек бинта, свернул его, наложил на ссадину и осторожно приклеил ленточкой пластыря.
— Готово. Через неделю не останется никаких следов. Если, конечно, не случится гангрена.

Тогда потребуется срочная ампутация головы.
— Если только твоей.
Артём поднялся с табурета и посмотрел на своё отражение в стеклянной дверце буфета.
— Скулу, блин разнесло.
— Чепуха. Радуйся, что нос цел. А челюсть быстро заживёт. Держи, — Вадик достал из холодильника бутылку с чуть замёрзшей водой, — к щеке прижми…
Артём, морщась, прислонил бутылку к пластырю.
— Может, сто грамм плеснуть? — предложил Вадик.
— Нет, не хочу.
— Да, подфартило тебе… Рожито их запомнил?
— Одного. Мелкого. Который мобильник сорвал… Быстро они, гады, работают, я и крякнуть не успел.
— Ещё бы! А ты хотел, чтоб они поздоровались, спросили, как дела, как жизнь, и только после этого грабили.
— Ничего б я не хотел… Нет, прикинь — средь бела дня, люди гуляют, собаки…
Я понимаю, ночью, или в подворотне там, без свидетелей. А тут… Совсем оборзели, — Артём поставил бутылку на стол, и дотронулся до пластыря, — больно. Может, всетаки в поликлинику сгонять?
— Как бывший санитар морга качество работы гарантирую. Не дрейфь, ничего смертельного там у тебя нет. Подумаешь, скулу сковырнули.
Вадик действительно когдато подхалтуривал в больничном морге. Два дня. Больше не выдержал.

Работа не понравилась. Спиться можно.
— Слушай, мне ж шефу позвонить надо,
объяснить все, — вспомнил Артём.
— Пошли в мою комнату.
Друзья покинули кухню и переместились в жутко прокуренные шестиметровые хоромы хрущевки, где умещались диван, шкаф и письменный стол, заваленный учебниками и конспектами. Тут же стоял монитор старенького компьютера. Вадик мучался над дипломным проектом.

Откопав из конспектов телефонный аппарат, протянул его Артёму. Тот вытащил из кармана джинсов визитку, набрал номер.
— Алло… Сергей Викторович, это Артём. Кравченко. Менеджер. Тут проблема одна.

Меня ограбили… Нет, возле дома. Полчаса назад. Я перекусить хотел заскочить, во двор захожу, а меня сзади окликают, типа, эй, мужик. Поворачиваюсь — удар в челюсть. Сильно врезали, я загремел сразу… Нет, вроде кулаком, но качественно.

Отработано у них, наверно. Я пока очухивался, они сумку с товаром свистнули, мобильник сорвали, ключницу ещё из жилетки, думали, кошелёк…. Да, двое.

Одного запомнил… Нет, я у друга сейчас… Да, да… Как с товаромто быть?
В течение последующих трех минут Артём с кислой миной выслушивал указания руководства, перебивая их фразами типа «но я же не виноват». Вадик курил. Выслушав рекомендации шефа, эмоционально бросил трубку.
— Вот марамой!
— Что, не поверил?
— Может, и поверил, только, говорит, ты товар взял, ты и верни. Или бабки гони.
— На много там?
— Тысяч на десять. В основном изза дисков и вибромассажеров. Я, как чувствовал, не надо их брать.

Один геморрой.
— Какие диски?
— Сидишки. Компьютерные. С базами данных. Пиратские. Адреса жителей Питера, телефоны там, все фирмы города.

Знаешь, наверно.
— Конечно. Сам купил.
— Остальное по мелочи, тысячи на две. Батарейки, авторучки, фонарики…
Черт… Ещё предупредил гад, чтоб бегать не пытался… Да куда я побегу? У них и паспорт в залог оставлен.
— Срок какой дал?
— Неделю. Потом зарядит проценты, — Артём принялся вспомина



Назад